Музей паровозов под открытым небом TCDD переехал

Музей паровозов под открытым небом TCDD перемещен: Музей паровозов под открытым небом TCDD, который был открыт в 1991 году на участке земли станции Анкара, прилегающей к бульвару Джелал Баяр, перемещен! В конце прошлого года, когда мы разговаривали с директором железной дороги о строительстве новой станции Анкара, мы узнали, что этот музей (локомотивы) уберут. Во время нашего выступления он сказал, что поезда будут тянуть где-то в районе, где находится TCDD Behiç Bey İşletmeleri, и что они будут выставлены в новой структуре музея, которая будет создана там.

В начале декабря прошлого года (5 декабря) каратисты (пароходы) из музея переехали в Бехич-Бей, на новое место, напротив спортивного поля, бункеров Turkish Grain Board (TMO). Поскольку до сих пор мне не удалось получить сжатую информацию, я снова позвонил нашему железнодорожному другу, опасаясь, что с этим ценным наследием (!) Может случиться что-то плохое. Кого бы мы ни спросили, пока не добрались до него, он не шипел. Начальник, посторонний человек не знает о том, что музей переехал ... По крайней мере, я сказал, если бы такой музей, смешанный с культурной памятью города и страны, перенесли на новое место и у входной двери была написана пояснительная «записка». Более того, даже если бы его никогда не перемещали, если бы он сохранился и остался на этом старом месте недалеко от города и города… Усталые и старые поезда явно отправились в новое путешествие с незавершенными поездками. Да, этот музей все еще стоит со своим старым местоположением и местонахождением на сайте TCDD!

Пусть эта сторона бизнеса останется там. Я услышал, что они движутся, они находятся под охраной, и сразу же пошел и сфотографировал то, что осталось от старого музея паровозов под открытым небом TCDD. Может, он должен быть где-нибудь. Сегодня мы были в саду 2-го Главного управления бизнеса в Маршандизе (24 февраля), когда упали первые капли дождя, которых мы месяцами ждали в нашей стране. Бегущими шагами направились к месту, где стояли пароходы. Тот, кто чувствует тень от первого поезда и знает нашу радость, когда мы ее видим. Сразу же сфотографировали пароходы, которые летом останавливались, не видя зимы, купаясь под лучшим дождем сезона ...

Десять паровозов разных жанров и марок, обслуживающих от Османской империи до Республики, выставленные в музее паровозов под открытым небом TCDD, вагоны, угольные краны, водяные насосы… они были размещены в определенном порядке, ожидая, пока будут выполнены приготовления и работы. Нашим глазам показалось, что усталость паровозов, стартовавших на прежних местах, после этого переезда увеличилась. Они разваливались!

Его маркиза (дом машинистов) и очаги превращены в мусор, инструменты и тарелки украдены. Все эти пароварки нуждаются в очень серьезном обслуживании и ремонте от а до я. Сегодня мы получили известие от нашего друга (25 февраля) о том, что доставленные вдовам локомотивы будут отремонтированы от начала до конца в этом новом аккуратном и уверенном месте музея. Будем надеяться, что паровозы (каратрены), которые будут вывезены на отдых на новое место (музей), отныне продолжат свой путь, как было сказано в рекламной брошюре, выпущенной в годы открытия музея. Пусть они отправятся в будущее, делясь культурными и историческими следами и знаниями, которые они несут на своей спине, со своими посетителями ...

И снова будем надеяться и надеяться, что после завершения необходимых процедур очистки, обслуживания и ремонта, новость о новой церемонии открытия, где «новый» музей встретит свою публику! В год открытия этого музея я написал статью: «Поезда, утратившие поэзию…» С грустью, отраженной пароходами, которые теперь превратились в черно-белые фотографии в отведенных для них местах на территории музея. Это мы, а не поезда, потеряли свою поэзию и потеряли свою поэзию за все эти годы. длина строки памяти и точность ...

Вот почему я хотел привести старый текст, который я упомянул, вместе с читателями, чтобы увидеть вдохновение локомотивов, которые были вдохновлены письмом.

ОБУЧЕНИЕ ПОЭЗИИ

Наш «поселок» был на повороте, в который железная дорога входила с самого начала и возникала с самого начала. Я всегда помню поезд, идущий из Анкары. Разве это не со стороны Кайсери? Было бы, конечно. Но я предполагаю, что эта сторона нашего дома и отношений должна была быть в этом направлении. Расположение нашего дома подходило для этого: он был на холме с видом на вокзал. Когда поезд, идущий со стороны Анкары, зависнет после Канлыджа, дым от моста Орделек будет виден еще до того, как он достигнет дна. Затем из угла, где встречаются горы и мост, должен был появиться экспресс Кайсери, запряженный ушастым локомотивом. Он закончил свой ход, лежа на правом боку, скользя по направлению к деревне. Как только вершина холма поворачивает, нос локомотива сопровождается гудением, которое начинает появляться ... Гудом это не назовешь: именно музыка, издаваемая локомотивом, фокус движения и жизненной силы привлекала мускулы, поршни, ходячий город из стали и железа. Это был настоящий, аутентичный, а также впечатляющий звук скольжения, подкрепленный журчанием стального колеса по стальным рельсам. От этого поворота до последнего поворота, который позволил бы ему подъехать к станции, трех-четырехкилометровая прямая дорога, окруженная виноградниками и садами, с пологим уклоном, всегда проходила с таким волшебным скользящим звуком. Этот голос все еще звучит у меня в ухе.

Когда он приблизился ко второму повороту, он замедлил ход, проплыл и отклонился, а затем пересек уровень, пересекая границу с макурой, поддерживая определенную скорость, как у заглушенных лошадей. Если меня поймают перед двухэтажным домом моего дедушки (отца матери), стоящим перед станцией; Если нет, то время подойдет к ножницам, чтобы успеть на поезд. Он видел каждый поезд, дом моего деда.

Дядя-ножницы Саадеттин был нашим соседом. Катар хватался за зеленый бархатный флаг одной ногой вперед, как бы соскальзывая назад, чтобы не опрокинуть свое тело, которое его огромный живот выдвинул вперед. «Дорога твоя, пройди». Поезд, который, как мне казалось, плыл на плоту, прошел перед рубкой таким образом, что мне показалось, что мир содрогается. Стальные отблески его гигантских колес выше моего роста, его гигантское тело, дышащее, как заколдованный бык, всегда полированные латунные ремни, как солдаты церемониальной гвардии, с неповторимым запахом горелого угля и масла ... он двигался в мгновение ока ... -трек, тирик-тракс… На станции он немного дышит, дышит, как потные лошади, затем течет в сторону Кайсери… Среди деревенских детей карабкается «Газета… газета».

Последний фургон был также предан Saadettin, поезд покинул станцию, прежде чем покинуть зеленый бархатный флаг (красный на красном), осторожно закручиваясь, заворачиваясь, деревянная ручка оставляла снаружи кожаные ножны, чтобы оставаться снаружи. Потом она висела рядом со стеной клуба, всегда пересекаясь. Затем он поворачивался к станции или к дому, как будто он верил в свое внутреннее лицо.

Как будто он ножницы, а не я! Я не мог не услышать музыку, которую звучали поршневые колеса и щелчки осей, которые начинались с вида каждого поезда, проходящего через Факили и бегущего со склонов столовых гор, добавляли к монотонной и тихой жизни деревни.

Как он был близок к этим прекрасным локомотивам, дядя Саадеттин. Я бы ему завидовал. Я ему завидовал. Я всегда стоял за ним. В двух шагах отсюда. Он напугал меня: «Ветер уносит под себя», - говорил он. Ну, ветер был крылатым, эти поезда, я бы поверил. Дядя Саадеттин давно скончался. Я всегда задаюсь вопросом: помнит ли кто-нибудь дядю Саадеттина, который во время своей жизни со своим машинистом, пожарным жил и сказал цивилизации лошади, сделанной из стали и огня под ними: «Береги дорогу»? Кто-нибудь добавил этого ребенка, который боится быть пойманным ветром Катара, в уголке своих анатолийских воспоминаний?

Я помню те локомотивы. Это все равно что хранить имена военачальников на войне… Они были свежи, как хлеб из печи, начищены, как только что купленные туфли, проворны, как только что открывшиеся жеребята, злые, как быки, и огромные, как горы. Они были модными и милыми. Возможно, они были поэтическими. Как будто они были не из огня, железа и стали, а из плоти и костей. Где бы я ни был в деревне, как только я слышал его голос, меня добавляли к ката всеми своими чувствами. Какая веха прошла, какая тяга отдавала честь; Я знал, какое дерево абрикос или акация трясет листьями. Я знал, где выпускать дым, где меня заставляют, где свистеть и кричать. Если бы я не мог добраться до ножниц или станции, поезд прошел бы через меня.

Какая сдержанная, очаровательная, красивая конструкция, в которой все поставлено на свои места, те паровозы. Головные локомотивы с номерами, начинающимися с 46 или 56. Они были в человеческом обличье, как будто я бы выбрал его издалека и близко. Если нет, то стали бы они протирать своих железных коней весь день, зимой и летом, как если бы пожарный, машинист ласкал тряпки в их руках? Я очень хорошо помню; Эти паровозы походили не только на любовь этих людей, но и на их панировочные сухари. Как и любовь, они также хотели внимания, они определенно хотели заботы ... Я знаю, что дядя Садеттин тоже любил их. Я никогда не видел на его лице линии жалоб. Он улыбнулся и посмотрел на проезжающие поезда. Я также был влюблен в те поезда, с которыми я изо всех сил боролся на тех крестах и ​​видел так много раз ...

Даже сегодня, когда на него влияют красота красного красного шарика на краю черных рукописей, я думаю о человеческом труде, творчестве и вкусе, которые создают эстетический вкус тела, которое несет тело позолоченного медного пояса на солнце, позолоченная лунная звезда, чрезвычайно избыточное и использует красные пятна на черных телах локомотивов.

Эти поезда были похожи на живые движущиеся скульптуры: от марки к пластине, от колеса к поршню, от тела к углю, от дыма к свисту. Подобно тому, как крестьянин, посадивший свой сад на берегу железной дороги, красит свою землю смесью различных растений, фруктов и овощей, так же были и эти паровозы. Они не только несли, несли, тянули, но и со вкусом «ухаживали» ...

За исключением нескольких старых грузовиков, они были символом цивилизации. Это передатчик жизненной силы, красивых, красочных снов, городов… напоминаний. Может, поэтому он такой живой, так близок к нам; Я бы нашел эти поезда такими теплыми и милыми. Лица детей, лица солдат, любимые лица… беспокойные человеческие лица… некоторые умирающие, падающие из окон, которые светятся на солнце днем, и сонные ночью, некоторые за яркими огнями… поезд был нашим праздником. Я хотел бы однажды утром оказаться в этом поезде. Пока мои друзья спали, я думал о том, чтобы уехать из деревни с днем. Я забыл - всегда с разочарованием - в ожидании следующего поезда, что поезд, проскользнувший сквозь ночь, на мгновение излучал темноту деревни, а затем оставил нас одних и снова тьмы.

Мой отец садился в поезд. Он был учителем. (Теперь, на участке земли, стоящем перед последним поворотом перед тем, как добраться до ножниц на станции Факили, он строит дом, в который он положит голову, потратив последнюю энергию за дни Деревенского института! Поднимаясь на семьдесят! Он поедет в Анкару, Кайсери тоже должен спросить его!) пошел бы в Как и в случае с дядей Саадеттином, я бы завидовал ему и позаботился о нем. Поезд тосковал, он должен был встретиться. Это была боль, это была разлука. Он ждал, это были новости. Он был менеджером, он был инспектором. Это было расследование. Привезли, забрали. Это была тетрадь, это была книга. Это была радость, это была любовь. Это было стихотворение, это была песня… Это была акварель, красный карандаш, пухлые тетради с линованными краями и фотография структуры Sümerbank в Улусе на задней обложке. Это было лекарство, это была игла, иногда это было болезненно. Просыпаться в сонном состоянии посреди ночи… Это была вода, которая лилась на руки и ударяла по лицу перед домом холодным утром и в сумерках. Это было полотенце. Это было прощание ... Это был стук в дверь под утро: газеты и журналы упали на глазах у детей, сидящих на одеялах. Кто были игрушки? Вот почему я не забываю стихотворение, которое было в нашей турецкой книге в те годы; Стихотворение Джахита Сытки Таранчи, которое начинается фразой «Где ночь / Красивый поезд, странный поезд» ...

Локомотивы бесконечно красивы и очаровательны, захватывают дух, иногда тяжелые, утомленные, иногда раскованные, они подобны частице человеческой жизненной силы; Эти станции тоже были странными, одинокими, печальными местами, где высаживали и забирали пассажиров, некоторые из них проезжали, останавливались и отдыхали, взаимно ждали (эти ожидания назывались на языке тренера) ... Казалось, что они были заброшены треском тополя акации днем, газовыми лампами по щелчку телеграфа ночью ... Дома без детей были похожи на дворы без студентов. Анатолийские станции остались в моей памяти как невыносимые места, если бы перед ними не проехали эти памятники жизненной силы. Мне казалось бы, если бы поезда не везли их стихи на станции, они всегда были бы сиротами ...

Наша станция Факили (Новая Факили) была одной из этих станций.

Была зима. Была ночь. Это было похоже на безумный снег и пыль. Помню, мы всегда спали без сна в приемной с полуоткрытой дверью. Я наконец-то сяду в поезд! Меня трясло. Мы должны были ехать в Кайсери. Огонь, который местами затонул, краснея расписанную серебряной позолотой стенку печи, горел во мне, мои глаза были закрыты, когда я смотрел на газовую лампу, пламя которой дрожало.

Поезд шел заснеженными путями, легкой пылью. Мы попали в облако горячего пара. Локомотив периодически дышит «поставь .. поставь .. поставь .. фальшиво…»… Сонные, тихие вагоны сзади. Я позволил себе оторваться от пара. Я не знаю, идем мы или останавливаемся. Пуховик… Пуховик… Он продолжается и продолжается в ночи и в степи, только этот звук и щелчки колеса… Деревянные ряды… В середине купе, где мы сидим, я нахожусь на дико вращающейся земле. Океаны, континенты, страны ... Я помню больного ребенка, который изо всех сил пытался не попасться на пол купе, этого больного ребенка, который любит поезда. На станции Богазкёпрю, когда я проснулся от холода Эрджиеса, облизывающего мое лицо: мой отец говорил: «Ты в бреду».

Теперь здесь (в музее паровозов под открытым небом TCDD) локомотивы, прекрасные друзья моего внутреннего ребенка, не только потеряли свои стихи, но и производят столько же печали, сколько заброшенные анатолийские станции. Вы знаете старого знакомого, друга, любовника ... и они здесь тоже удивляются ... Эти железные кони когда-то дышали, прекрасные локомотивы, которые 130 лет лежали в лоне Анатолии, поезда, чье имя пришло на сушу, они выглядят так странно. ; Они ищут своих людей… Хоть у них нет ни пара, ни дыма, они отправляются в путешествие во сне; они переносят вас по морям вашего детского мира. Словно сказку, которую вы послушали и забыли, они просеивают ваше ухо до давней давности ...